Не проси у Бога слишком много,
Не проси за счет чужой судьбы,
Не проси к чужой судьбе быть строгим,
Денег, славы, роскошь – не проси.
Не проси у Бога наслажденья,
Не проси удачи лишь в пути,
Не проси здоровья и веселья
И защиты вечной не проси.
Пусть смиренье будет в твоей просьбе,
Пусть Отец дает Своей рукой,
Милость Бога – не богатств всех россыпь,
Милость Бога связана с душой.
Он дает невидимо награды,
Их нельзя увидеть, сосчитать,
Лишь глупцы награде той не рады,
И не знают в сердце Благодать.
Бог дает прекрасные порывы,
Бог дает Надежду и Любовь,
Он Один утихомирит срывы,
Он дает нам пищу, деньги, кров…
Он дает и щедро и немного,
Знает меру каждому в свой час,
И порой придерживает строго
И ведет к терпению всех нас.
Не проси у Бога слишком много,
Но молись тихонько, не ропща –
Это лучшая из всех дорог дорога,
Возлюби дающего Отца,
Будь внимателен и ты увидишь чудо,
Ты поймешь, что все лишь Он дает,
Все приходит словно ниоткуда –
Он все нужды знает наперед.
Не проси у Бога слишком много,
Но тихонько с Ним поговори,
Ты увидишь: даст Отец Дорогу,
Не оставит без Своей Любви…
Наталия Маркова,
Россия, Ростов-на-Дону
семейная, религиозная образование высшее, интересы - религиозные стихи и проза
Прочитано 6643 раза. Голосов 4. Средняя оценка: 5
Дорогие читатели! Не скупитесь на ваши отзывы,
замечания, рецензии, пожелания авторам. И не забудьте дать
оценку произведению, которое вы прочитали - это помогает авторам
совершенствовать свои творческие способности
Поэзия : Насіння (The seed) - Калінін Микола Це переклад з Роберта У. Сервіса (Robert W. Service)
I was a seed that fell
In silver dew;
And nobody could tell,
For no one knew;
No one could tell my fate,
As I grew tall;
None visioned me with hate,
No, none at all.
A sapling I became,
Blest by the sun;
No rumour of my shame
Had any one.
Oh I was proud indeed,
And sang with glee,
When from a tiny seed
I grew a tree.
I was so stout and strong
Though still so young,
When sudden came a throng
With angry tongue;
They cleft me to the core
With savage blows,
And from their ranks a roar
Of rage arose.
I was so proud a seed
A tree to grow;
Surely there was no need
To lay me low.
Why did I end so ill,
The midst of three
Black crosses on a hill
Called Calvary?
